• SUBSUELO

Triple Frontera de Brayan Sticks

Brayan Sticks nos comparte estos tres poemas desde la provincia vecina de San Juan que tituló Triple Frontera.


Ilustración de Moebius (Jean Giraud).


Poema Uno


Un rebaño de meditadores a la hora señalada

como a las 23:45 vienen a salvar los restos

unos truenos que a la distancia parecen ser ajenos

atraviesan el globo de este a oeste

casi como unos aullidos de Palestina

que me impactan por la espalda

y así,

toda la Iglesia

que había parido mi padre en su semen,

que había meado marcando territorio

por primera vez en la Roma Andina

en coro de voces no canonizadas,

me culpa de la presencia de los meditadores.


Una horda de policías, la yuta misma,

a la hora señalada

como a la noche después de 12

vienen a acomodar los restos

los veo descolgarse de sus autos y pegarle a los negros,

a mis chacales,

a los guachos sin dinero ni fama,

arrastrándolos de los pelos hasta sentir el crack

Sus madres no llorarán por vergüenza vecinal,

lo sé lo sé

y yo cobarde desde la ventana

registro con el celular en la mano,

subo a tik tok y registro con zoom pa que se vean las caras.


Un grupo de doñas vecinas rezarán a la hora señalada

derramando lágrimas sagradas para salvar a los suyos

y si el guiso no se pasa,

si queda tiempo y si el cielo lo permite

apiadarse de los restos mal acomodados

para que nadie mire sus bombachas cagadas

y en la verdulería no las tilden de arpías mal nacidas,

las Nancys, las Karen odiadoras secretas de las esquinas.


Mientras sus publicistas secuestrados

escriben twits emotivos y ocurrentes

y el aparato digestivo de la comunicación mueve sus ácidos

unos presidentes más o menos avivados

hablarán con otros presidentes

para salvar lo que queda de los dólares,

los muertos,

los porcentajes de popularidad, los viejos,

lo prometido en campaña y sus próximas elecciones

y nos mirarán como padres que vuelven del infierno

para hacernos la amansada

y yo que soy medio burocrático para mis emociones,

que no me decido del todo

y que tengo los pies medio astillados por las noticias

no podré mas que mirar por la ventana el caos universal a la hora señalada


Un grupo de niños zombies y pálidos de morir a la hora señalada

comienzan a gobernar el mundo desde sus ordenadores

medios mocosos pero decididos,

medios obscenos pero sexys

van desnudándose ahora sucios,

descarados, alegres

y vistiéndose en las redes difusas de lo ilimitado

para plantear un nuevo orden universal


y yo que no entiendo que hago en este tiempo

me siento en el techo de mi casa

pañuelo en mano para mis heridas

un rifle viejo para las heridas ajenas

y espero el momento de volver a nacer.


Poema Dos


Me quedo adolorido en el machucón

de la esquina de la tapa del libro de Allen

y lo acomodo y flasheo que lo restauro,

y flasheo que me habla agradeciendo

porque alguien va a leerlo quizás.

Y lo miro y me mira y me invita a cenar

sonrío de cortesía y me muero de vergüenza

pero le digo que espero a alguien más

que lo espero de siempre, de aquella vez

que vos entendés Allen

cuando uno esta medio drogado hace cosas

pero que sólo es una excusa para hacerlo

pero que los otros días volvimos a chatear

y nos dijimos que nos deberíamos ver

y que nos boludeamos

pero que primero jajaja que después jijiji

que un corazón, que monito con las manos tapándose la cara

que si que no que esta música y aquella

pero que nada… que al final lo agito y no viene

que al final le digo la posta y manda jijiji y corazones de colores

que seguro a vos te habrá pasado Allen

a lo mejor con Neal, Jack, Gregory, Peter, Will

con algún chonguito del barrio


Porque allá también viven en barrios, no?

Porque vos entendés de lo que estoy hablando, no?

Entonces me parece que me mira,

me sonríe desde esa distancia

como si fuera a decirme algo cantando

y yo me apuro

y yo le propongo una cita de mañana en mi depto de amantes

en mi cama de viajes y con mis hierbas abridoras

de cuerpos desnudos y recitaciones, de barbas y cabezas calvas

de charlas interminables y pinturas corporales

como en aquellas épocas, como entre sus pares

mientras recitamos de pie sobre la cama y a dúo

Por favor amo puedo tocar su mejilla.


Poema Tres


Larry posta sos vos? (te vi en Barcelona)

Te veo solo, arrinconado, viejo y con los ojos fuera de foco

te veo con panza, sentado con la piel percudida y llagada

con tu nombre medio borroneado, choto, barrial, humano, apagado

a punto de palmar en una silla de una galería en Barcelona

deseando desde lejos esas nalgas juveniles

que pasan y flashean patinar en tus fotografías

y vos quieto en selfies de otros

austero, agotado de pelotudos, aferrado al bastón

te veo abuelo sin nietos, prendido fuego y con cueros largos

entonces me doy cuenta que la puta cultura te quiere eterno,

skater noventero, ratero, metiendo el dedo en agujeros calientes,

usando drogas buenas a destajo,

siendo pensando solo en blanco y negro,

desnudo erotizado arriba de camas,


de conchas y vergas anónimas y asustadas

y valientes y entregadas y desconocidas

te veo con un tecito en la mano

con ganas de prender fuego la avenida

bien sordo averiado tomando pastillas placebo

Larry salí del cuarto, salí de ese lugar

perdete sin seguidores sin fans sin teléfono que lo grabe todo

llevate un agujero para mirar y añorar guiones irresueltos

Yo ya sé que clase de Larry sos vos.

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